La porcada de l'apagada

Dimecres 7 de maig 2014

No em deu vagar afeccionar-me a les sèries de televisió. Quan ho faig, em fan la porcada de l'apagada. Mala sort. Petita desgràcia. Bones i Without a trace.  Perfecte poder-ne veure un capítol abans d'anar a dormir. Ara, a fotre's. Distreure's, dissipar ... objectiu únic. Desapareguts, morts, molts ossos escampats, una mica de sang i fetge sense enuig, han estat vàlids per a modular-se un hàbit convertit en rutina vàlida i, per què no, plaent. Tot molt americà englobat en les normes més estrictes de la decència i de l'ofici de saber fer la feina ben feta. Lluny de qualsevol grolleria i, això sí, amb poca trempera. Episodis calcats amb variacions argumentals sobre una mateixa temàtica. Format similar, dones no sé si esplèndides o esplendoroses, sabent que no vol dir el mateix i sense caure en l'error de pensar-ho. Els homes tampoc els han triat lletjos del tot. Endogàmics. Gent que viu a la feina i per la feina, hores i hores amb poca vida familiar a voltes desastrosa i em temo que inexistent o poc gaia. Fet a motllo. Éssers solitaris, aparentment en bona situació, i que no acaben trobant l'amor malgrat la permanent cerca en l'entorn més immediat, un company, una companya, amb algú foraster fugaç, apassionat condemnat al fracàs abans de la concepció ... i mai s'hi arriba ... interruptus abans de començar per acabar sols com un mussol a l'apartament, aquell que sembla el mateix a totes les pel·lícules de Nova York, o acabant consolant les penes a la barra de les il·lusions perdudes del bar de la cantonada.